« Vous croyez que j'ai que ça à faire? » Ca c'est notre mère qui gueule. Et pourquoi elle gueule? Parce qu'on est dimanche. Et parce qu'après dimanche, vient le lundi. Et que le lundi, c'est jour de ménage à l'étage (vous avez vu la rime??). Et que présentement nos deux chambres (à mon frère et moi) ressemblement plus à l'appart de Guic' ou à Gaza après le passage de Tsahal qu'à un espace près à être aspiré. Or comme cela fait à peu près 2 jours qu'elle nous dit de ranger notre chambre, elle commence à avoir les abeilles. Et pour mettre un peu plus la pression, notre père déclare que si dans 10 minutes un seul truc traîne sur le parquet, il le balance par le Vélux. Or donc, quel est l'objet de tant d'ire? De vieux bouts de plastique, tout simplement. Des Playmobil. Sur, sous le lit (avec le slip planqué), partout. Plein de Playmobil.

Là, les deux lecteurs qui me restent se demandent pourquoi un paragraphe dédié à ces bonzommes en plastique (oui je suis au courant, je fais une faute). Tout simplement parce que leur inventeur, Hans Beck, est mort. Et que du coup, c'est encore une partie de l'enfance qui se fait la malle. Les Playmobil ont meublé une grande partie de nos jeux de gosses. Cow-boys et Indiens, coureurs automobiles, fermiers, chevaliers, châteaux forts, ces machins tout con en plastoc ont fait beaucoup fait pour notre imagination, notre sens de l'invention et notre éveil, surement beaucoup beaucoup plus que les plaisirs informatiques et électroniques que nous avons découvert après. Et puis surtout, ce sont pleins de souvenirs géniaux d'histoires inventées, de bagarres liés au rangement, et d'engueulades parentales. Un vrai bout d'enfance, en quelque sorte. Un bout d'enfance qui se barre (une deuxième fois, puisque les Playmobil sont dans les cartons).

Alors voilà, c'est triste.

Ca y est.

Pieds nus sur du parquet, Dire Straits* dans les enceintes, et le prisme accroché au mur. Dans Lucky Luke, quand les fermiers ont fini de construire leur chez-eux, ils accrochent la petite pancarte Home Sweet Home au mur (juste avant que ces connes de vaches et ces cons de cow-boys défoncent tout). Pour ma part, c'est quand je peux accrocher tout et n'importe quoi aux murs que je me sens chez moi. Et donc, pour célébrer cette installation finale, ce poster mythique d'un album mythique d'un groupe mythique (en plus bien sûr, d'un cortège impressionnant de photos, dessins, tags et posters en tout genre).

Enfin installé, donc. mon premier appart en somme. Et c'est une impresson à difficile à décrire en fait.

Parce que tout d'abord, quand mes parents sont repartis, après avoir consacré deux jours au trimbalage du bordel accumulé depuis 2 décennies dans ma chambre, et que je me suis retrouvé tout seul, un stress bizarre m'a assailli. Celui des rentrées des classes. Celui d'avant l'entrée au collège et au lycée. Le stress que j'avais eu à la veille de ma rentrée en prépa et en école d'ingé, celui que me laissait l'appréhension de l'inconnu, une fois l'installation terminée. Comme si, finalement, ce nouvel appart signifiait un nouveau départ, à peine 3 mois après le nouveau départ en date. Très bizarre.

Mais surtout parce que le sentiment qui prédomine est l'excitation.L'excitation sincère d'être enfin installé. D'être enfin quelqu'un. D'avoir une vraie attache. Excitation sincère, ensuite, parce qu'installer un appart c'est toujours quelque chose de super intéressant. C'est une autre définition de soi, une personnalité extérieure. Quelque chose de défini par ce qu'on expose, ce qu'on affiche. Intéressant donc parce que cet appart est rempli de choses censées te définir pour une nouvelle période qui commence. Le vrai Moi est re-né. Tout ce je suis y est présent (plus un parapluie et un dvd), au contraire des apparts de la période étudiante. Et ça, c'est un sentiment incomparable. Après environ 7 mois d'intermittence de moi, coincé, pas vraiment installé, le vrai P est de retour. The Moon is back. Le sentiment de pouvoir à nouveau planifier plein de trucs, organiser tout ce que je veux faire et être. Construire à nouveau, en clair. J'ai un appart à remplir de souvenirs, pour mieux souffrir quand je m'en séparerai. Au boulot!

Sincèrement. Une fenêtre ouverte, Dire Straits** qui joue toujours, et une ville s'éclairant dans la nuit qui tombe de l'autre côté de la fenêtre ouverte... One thing only could be better...

PS : si un des lecteurs de ma maigre audience venait à trouver le pourquoi du comment du titre, il gagnera son poids en quelque chose de vachement cool...

* : Juste pour faire chier M. Thom s'il venait à passer par ici...

** : toujours pour M. Thom